SUR LA COLLINE SECHE.
Du balcon à la colline, un surplomb d'été. Il va falloir grimper soleil. Et graver dans le bleu ces mots qui frétillent dans les herbes courtes - pierre, vipère, repère de rapace. Le regard évince le moindre faux pas. La main caresse une chaleur sourde. Toute l'enfance s'assèche dans les bruits émiettés.Parfois la grâce libre d'un oiseau signe l'espace ouvert. L'été couve, intact.
PAR LES NUITS TIEDES.
Par les nuits tièdes, l'enfant resquille le vent et le lait des arbres. Il fait venir à lui, sur le balcon, les astres et s'entretient avec le ciel. Son chant respire les étoiles. Il est sans espace, à la mesure des rêves. Il ressemble au poète. Sans doute a-t-il moins de chaînes. Il hume la lumière et repousse le noir.
